por Graciela Lecube-Chavez
© 2013
Cuenta mi mamá . . .
que nací con mucho pelo,
tanto, que apenas pudo,
me llevó a un peluquero.
Cuenta mi mamá . . .
que el anciano europeo
por dar gritos y patadas
me sentó en el suelo.
Cuenta mi mamá. . .
que se enderezó y dijo:
“Para tener un año
qué mal se porta su hijo”.
Cuenta mi mamá. . .
“Él no quiso oír
que tenías seis meses
y nos hizo partir”.
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